Tapa de Humor

Era intempestiva aquela americana. Vivia rodando havaiana.

Saiu o pastor, a ler mão.

Como diz o surfista, "fé em Deus é pé na tábua de marés".

O Ponto parou, respirou fundo e quis pôr fim àquela história de amor só porque a Vírgula entrou numa de menor pausa.

Só conseguiu emprego como dançarina de funk. Mesmo assim, agradeceu levantando as mãos para o créu.

O bêbado vivia dando nó em pinga d’água.

Ao longo da vida, presenciei duas grandes declarações de amor alheias. Ambas belíssimas, porque não tinham intenção de ser declaração de amor. A primeira: num cruzamento movimentado, um homem pede esmolas. Cansado, aparentemente faminto e mal vestido, estende a mão para os motoristas indiferentes parados no sinal de trânsito. Ninguém lhe dá nada que não seja um não. A mão estendida passeia vazia entre um carro e outro, e volta vazia ao rosto cheio de suor do sol de meio-dia. Na calçada do outro lado da rua, uma mulher igualmente cansada e faminta e mal vestida acalenta um bebê no colo, enquanto outra criança chora encostada em seu ombro. O verde do sinal acaba com as esperanças do pedinte. Driblando um carro e outro – num balé cambaio – ele se dirige à mulher sentada na calçada com os dois filhos. O bebê chora; a outra criança tem fome. Ele senta-se ao lado da mulher, põe os braços nos joelhos e abaixa a cabeça, num gesto de desolação plena. Naquele momento, sente-se um derrotado diante da família faminta. A mulher percebe. E num gesto espontâneo, põe a mão sobre a cabeça dele, afagando-lhe os cabelos desgrenhados, como a lhe dizer: “desta vez não deu, meu homem. Mas estou do seu lado”. Ele olhou para ela e sorriu sem graça, mas um sorriso encorajador. E viu suas esperanças renascidas em cada sinal vermelho. A segunda: um homem tenta se aproximar da mesa do restaurante, mas encontra nos garçons que conversam na calçada a primeira barreira. Social. Desrespeitado no seu direito de ir e vir, ele tenta desabafar o preconceito sofrido com o casal da primeira mesa. Mal vestido e cheirando a tintas – que carrega numa mochila velha às costas – o homem não deseja nada, a não ser por para fora a sua angústia de viver na rua sem ter o que comer nem vestir. “Esta é a minha única roupa”, diz, apontando para uma camiseta surrada. No outro lado da rua, uma mulher cansada observa o diálogo, e se aproxima ao perceber que o homem está tendo problemas com os garçons. Igualmente mal vestida, ela observa a cena a certa distância, e vê o homem desabafando seus problemas com o casal à mesa. Ao perceber a aproximação da companheira, ele aponta para a mulher e solta mais um lamento: “minha mulher não tem sequer roupa de baixo. A senhora sabe do que estou falando, não é, dona?”, perguntou para a moça à mesa. “Aquela saia que ela está vestindo não é saia. É a minha outra camisa, que ela fez uma saia”. Disse isso, apanhou o carro-de-mão repleto de lixo reciclável que havia estacionado rente à calçada e partiu. Ao seu lado, a mulher passou a mão sobre sua cabeça, num afago companheiro, e seguiu junto, com a mão em seu ombro. Ainda não sabiam onde dormiriam àquela noite. Mas sabiam que dormiriam juntos.

Molhou as mãos num pé-d’água.

Ela mexeu as cadeiras
E desmontou a minha cama
Com seus quartos.

As pessoas se preocupam em identificar cédulas falsificadas. Ando tão sem grana que a minha preocupação é identificar uma verdadeira.

Espanta-me a demora no atendimento de alguns estabelecimentos. Outro dia, pedi um rolinho primavera que, quando veio chegar, já era Verão.

Eva Angélica é uma mulher religiosa.

Eva Angélica toma um táxi pra maternidade, e avisa ao taxista, antes de ser mãe: "é pra descer no Paraíso".

Era tão sedentário que corria léguas de caminhadas.

Sem noção o poeta
A inventar poesia negreira
Em versos brancos.

Ah, vai, Ana, calça essas sandálias!

Copiava tudo, inclusive a chave de abrir e fechar aspas.

K entre nós, disse o J para o L, como faço para tirar isso de letra?